Cogeré de nuevo el tren de media noche.
No sé por qué sigo viniendo a este húmedo rincón
Si la decepción y el dolor
Se pudren en él como la mugre.
Podría decirse que es por ti.
Aunque te corroe
El ansia, a pesar de que
La insatisfacción te consume,
Sigo inventándote en secreto.
Todavía, en silencio,
Respiro cada bocanada de humo
Que tú suspiras.
Creo azul del gris de tu piel,
Creo un cosquilleo del tacto pálido
De tus dedos.
Podría decirse que te he inventado.
Amo a una mujer de papel,
De azul,
De sensaciones que niegan la realidad.
Pero mi realidad eres tú hasta que,
Una vez más, vengo a este húmedo rincón.
Por eso, cogeré de nuevo el tren de medianoche.
Para huir de la realidad
Que rompe la mía.
Pero esta vez no me pidas que vuelva.
Prefiero una mujer de papel cosquilleante
Y caricias azules.
1 comentario:
Impresionante, todavía más en verso;)
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